Dans quelques siècles, qui se souviendra de toutes ces vies ? De cette intensité qui nous parcourait, de ces frissons, de ces événements sans importance, de ces rencontres sans lendemain, et du monde qui nous entourait ? Qui s'en souviendra ? Qui aura l'idée de se soucier de ces corps entassés ? Il ne restera plus rien. Qui se souviendra de vos vies ?
Le matin, il étend la main sur le lit. Il regarde le soleil qui frôle sa peau, et ce drap traversé. Il ne cherche rien. A son tour ce moment s'efface. Personne n'en garde la mémoire. Personne ne sauvegarde cette vision à la manière d'un héritage. De toute façon il n'a pas pris le temps d'inscrire cette sensation. Elle était infime. C'était sa vie. Et il partage cet oubli avec ceux qui viendront. Ce temps sans partage est un espace.
Qui se souvient de ta vie, Maxime ? Qui en garde une trace, aussi infime soit-elle ? Tes deux filles, tes petits-enfants, peut-être. Et cela s'éteindra à son tour, dans quelques années, dans quelques décennies. Cela s'est déjà éteint, ils n'en gardent rien qui te concerne, ni cette main, ni cette lumière. Ils te regardent, se font une idée de toi et ne voient plus rien. Toute une vie perdue dans le silence des livres.
Lorsque ton fils mourra, David, il ne restera plus rien de toi. Nulle trace. Les quelques photographies rangés dans des tiroirs disparaîtront à leur tour. Et le langage. Et le silence des camps. Il ne restera rien. Qui a même une idée de qui tu étais et de ce que tu as vécu ? De cette fenêtre qu'un certain matin tu as regardé sans attente. Qui s'en souviendra ? Et pourtant c'est ce que tu partages avec ceux que nous sommes, à présent et avec ceux qui seront.Qui se souviendra de ta vie ?
Une ville, il marche. La rue. Il lève le visage vers les façades et regarde les fenêtres. Il retrace toutes ces vies et tous ces espaces habités. Les murs sont silencieux. A l'intérieur ça parle, ça se déchaîne, des gestes, aller d'une pièce à une autre, recevoir un ami, manger, regarder la télé. Tous ces moments, les moments de vos vies, le marcheur lui-même n'en a aucune mémoire.

In some centuries, who will remember of all these lives? Of this intensity that browsed us, of these thrills, of these events without importance, of these meetings without following day, and of the world that surrounded us? Who will remember some? Who to worry about these heaped bodies will the idea have? He/it won't remain anything anymore. Who will remember of your lives?
The morning, he spreads the hand on the bed. He looks at the sun that touches lightly his skin, and this crossed sheet. He doesn't look for anything. This moment fades away. no one in guard the memory. No one protects this vision to the manner of an inheritance. Anyway he didn't take the time to write down this sensation. She/it was minute. It was his life. And he shares this oblivion with those that will come. This time without sharing is a space.
Who remembers of your life, Maxim? Who in guard a trace, as minute either her? Your two girls, your small children, maybe. And it will die out, in some years, in some decades. It already died out, they don't keep anything that concerns you of it, nor this hand, nor this light. They look at you, make themselves an idea of you and don't see anything anymore. All one lost life in the silence of books.
When your son will die, David, he won't remain anything of you anymore. Hopeless trace. The some photographs arranged in drawers will disappear to their tower. And the language. And the silence of camps. He/it won't remain anything. Who has an idea of whom even you were and of this that you lived? Of this window that a certain morning you watched without waiting. Who will remember some? And yet that do you share with those that we are, now and with those that seront.Qui will remember of your life?
A city, he walks. The street. He raises the face toward facades and look at windows. He/it retraces all these lives and all these inhabited spaces. Walls are silent. Inside that speaks, that unleashes himself, of gestures, to go from a piece to another, to receive a friend, to eat, to watch the television,. All these moments, moments of your lives, the walker himself doesn't have any memory of it.